Я Книгу памяти держу перед собой,
Огромный том в кровавом переплёте.
В нём списки тех, кто шёл на правый бой
И пал сражённым соколом на взлёте.

Не сразу все. И не парадным строем,
А самоотверженной цепочкой
Вошли сюда погибшие Герои
И уложились в лаконичных строчках.

Почти все молодые. Им бы жить.
Дарить любовь жене или невесте.
Пахать и строить. Родине служить,
А не погибнуть, не пропасть без вести.

Читаю в Книге родные имена -
Отец и дяди в траурном соседтве.
И снова вспоминается война
И вероломно украденное детство.

Не стихло эхо убийственной войны,
Всё меньше остаётся ветеранов.
И вечной скорбной памятью полны
Деревни, сёла, города и страны.

Комками в горле сковывает дух
И тучи горя нависают низко,
Когда я вижу сгорбленных старух -
Вдов неутешных у скромных обелисков.

И снова сердце словно бьёт в набат,
И боль острей в неизлечимой ране,
Когда я вижу черепа солдат,
Не преданных земле, как христиане.

Проклятье извергам, лелеющим войну.
Им приговоры трибуналов только малость,
Коль до сих пор рву пули тишину,
Коль до сих пор война живой осталась.

Нет срока давности на горечи утрат.
И Книги Памяти в кровавых переплётах
Пуст все фамилии навечно сохранят 
За Родину погибших патриотов.